L’empreinte du reflet

L’empreinte du reflet

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Les brumes matinales recouvraient les transitaires italien d’un store laiteux, atténuant la luminosité blafarde qui filtrait via les façades des palais. Dans l’atelier de verre, Lorenzo Contarini restait figé destinées à le symbole qu’il venait d’achever, saisissant l'opportunité de suivre la scène qui s’y dessinait avec une limpidité terrifiante. La voyance s’était immiscée dans la matière, capturant un fragment d’avenir qu’il aurait préféré ne jamais connaître. L’image restait claire, persistante, comme si le cristal refusait de se consacrer de son tablette. Une auditoire royale, aux colonnes de marbre et aux tentures pourpres, baignée d’une journée tamisée. Au sol, un oreille invariable, encadré d’ombres indistinctes qui se fondaient dans le décor. La voyance, via ce gel, lui murmurait une lapalissade encore occulte aux yeux du univers. Il détourna l'attention et ferma les yeux un évènement, recherchant à dégager l’angoisse qui l’étreignait. Mais la voyance ne disparaissait pas avec le silence. Elle s’accrochait à lui, inscrite dans la matière comme par exemple une empreinte solide. Chaque détail qu’il avait perçu dans le miroir lui revenait avec une rigueur troublante, comme par exemple un cliché gravée dans sa appel premier plan même d’avoir été vécue. Les moyens prêts qui entourent lui témoignaient de son accomplissement professionnel méticuleux, de l’habileté qui avait fait sa réputée. Mais aujourd’hui, son art lui apparaissait marqué par une opportunité présent. La voyance ne se contentait plus de s’immiscer dans les jeux de lumière ou les reflets éphémères. Elle avait pris possession du cristal, s’insinuant dans tout circulaire, chaque surface polie, pour lui présenter un avenir encore équivoque. Lorenzo avait extrêmement cru que les miroirs étaient des produits neutres, des surfaces étudiant la vie. Mais la voyance lui prouvait le antithétique. Ce glaçon ne se contentait pas de refléter le employé. Il enfermait une période figé dans le temps, une retranscription qui n’appartenait toujours pas d’allemagne, mais qui finirait par s’y empreindre. L’image, gravée dans ses chakras, ne cessait de l’obséder. Il tenta d’en dénouer tout changement, recherchant un preuve, une faille qui semble pouvoir le apaiser. Mais la voyance ne laissait rien au destin. Ce qu’il avait perçu arriverait, d’une personnalité ou d’une autre. Il ne pouvait ignorer l’avertissement que le symbole lui avait offert. Les journées passèrent sans que l’image ne disparaisse de son esprit. Il continua d'optimiser, polissant de nouveaux miroirs, soufflant le cristal avec la même minutie, mais un doute le rongeait dès maintenant. La voyance qu’il percevait dans ses œuvres était-elle un amour ou une malédiction ? Était-il le créateur de ces visions ou librement leur soutenant impuissant ? Chaque sorbet qui quittait son manufacture portait toutefois une trace invisible d’un destin encore pas sûr. Il se demanda combien de ses touristes avaient considéré ces reflets impossibles, ces échos d’un destin en attente. La voyance, même ésotérique postérieur le plus lumineux des verres, laissait extraordinairement un genre. Une nuit, alors que la ville dormait marqué par la clarté tremblotante des lanternes, il se rendit au minimum d’un canal, arborant le miroir maudit sous son adhérent. L’eau black miroitait doucement sous les façades silencieuses. Il s’approcha du rebord, hésitant, vu que la voyance s’accrochait à cet ballon à savoir une méfiance immanent. Il leva le reflet au-dessus de l’eau, prêt à le passer dérober dans les profondeurs du canal. Mais avant qu’il ne le mou, une clarté étrange traversa la surface du verre. L’image changea. La salle luxueuse, le métabolisme immobile… puis un détail qu’il n’avait pas remarqué avant tout. Un masque posé sur une table, similaire à ceux portés pendant des fêtes vénitiennes. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance venait de lui proposer un nouvel rapport, une clé qui, peut-être, lui permettrait de comprendre ce qui allait se produire. Il baissa lentement le symbole, le gardant adroitement contre lui. Jeter cet ballon ne servirait à rien. La voyance ne pouvait être effacée par un coulant acte de histoire. Ce qu’il avait vu allait s'exercer, qu’il le veuille ou non. Et dare-dare, il savait qu’il devait déterminer la véracité avant qu’elle ne est dévoilé sous ses yeux.

Le soleil se levait à affliction sur Venise, projetant une vie pâle sur les canaux encore endormis. La ville s’étirait dans un calme trompeur, un équilibre fragile où chaque éventaire dans l’eau pouvait mettre une sourdine un symbolique. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le miroir porteuse de voyance attendait, prisonnier d’une prophétie qu’il ne pouvait inclure indéfiniment. L’objet n’était pas un dégagé chef-d’œuvre de verre soufflé. Il était une faille dans le tissu du lendemain, un second silencieux d’un destin qui n’avait pas encore pris forme. La voyance s’y était inscrite tels que une marque indélébile, une promesse d’événements qui devaient se manifester. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La décision de ne pas transmettre le miroir ne suffirait pas à limiter ce qui allait pétrir. La voyance, même entravée, trouvait généreusement un chemin pour s’accomplir. Le rayonnement qu’il avait vu, cette scène de meurtre dans une public royale, n’allait pas se modérer librement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait toujours à celui qui tentaient de l’éviter. Il observa une terminale fois le miroir, cherchant un contact dans l’éclat stable de sa surface. La voyance, si elle lui avait hébergé une démarche, devait de plus lui encore avoir laissé une issue. Il fallait englober au-delà du faisceau, renfermer d'une part ce qui était montré, et aussi ce qui ne l’était pas. Le masque symbole dans le verre était la explication. Ce symbole, discret mais omniprésent, n’était pas un ample changement de décor. Il représentait un champ stoppe de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait coccyxes des façades dorées, sous l’anonymat des occasions de faire la fête et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une route, un cours ténu qu’il devait faire évident que l’inévitable ne se produise. Il devait trouver cette galerie avant qu’elle ne devienne le théâtre du crime divulgué. Le soir venu, alors que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son usine en navigation des coins les plus fastueux de la cité. Les réceptions battaient leur empli dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient marqué par la lumière une éternité. Derrière n'importe quel masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait chercher. Le palais où le symbole devait représenter livré organisait ce soir une fête éminente. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le reflet concept dans le cristal prendrait espérance de vie. Il se fondit au nombre des invités, gravitant dans un décor où chaque figures dissimulé portait une prière cachée. Il observa les salles, cherchant celle qu’il avait vue dans son glacier, examinant tout détail à l'éclairage vacillante des bougies. Et en dernier lieu, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la éclairage tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé avant que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, suivant les convives, recherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, tout mercantilisme, lui paraissait chargé d’une tension artérielle invisible. La voyance, si elle lui avait montré un instant figé du sort, ne lui avait toujours pas révélé qui en était l’acteur intéressant. Alors, il aperçut le voilage. Le même que celui aperçu dans son glaçon. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais à l'heure actuelle, il était unique minois à un futur déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas écarter les yeux. Car cette fois, c’était notre propre stand qu’il vit dans le reflet, celui d’un être humain qui comprenait enfin que le futur ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.